La música nos salvó del psicoanalista

Achtung Baby. No recuerdo quién fue, pero alguien me grabó una cassette con ese título escrito a mano. Yo no debería tener más que trece o catorce años pero aquella hipnótica música despertó mi adolescencia tardía. Como si escuchar a Bono repitiendo sin cesar aquella distorsionada letanía de “It’s no secret…” me abriera los ojos al descubrimiento de un nuevo mundo.

En aquella época no existía internet. Ni se presentía. Así que, atrapado por este disco y otros que llegaron detrás, me dediqué durante un tiempo a adquirir revistas y anuarios de música. Mis padres me miraban raro pero lo consentían. Y, leyendo, descubrí que aquel disco de U2 que giraba sin parar en mi cabeza había sido grabado en Berlín donde (y recuerdo la cita textual) “se escuchan constantemente los ecos de Bowie, Reed o Iggy Pop”.

Ya más crecido y, ahora sí, con internet abriendo todas las puertas de par en par, tras aparecer su nombre en tantas y tantas referencias de otros grupos, pude leer y escuchar conscientemente sobre David Bowie. Hasta hoy. Hasta que se ha anunciado públicamente su muerte cuando aun estábamos descubriendo Blackstar.

Es curioso, pero obituarios aparte, son muchos los que hoy han narrado el impacto emocional de su música en sus vidas. Ya no estamos hablando sólo de arte, sino de banda sonora, la de sus vidas, la de nuestras vidas. Por eso la tristeza y el desamparo de saber que no habrán más canciones, como cuando mi Santa me llamó aquel verano porque Sergio Algora había fallecido inesperadamente.

Dice Daniel Sánchez Arévalo que, en sus visitas al psicoanalista, fue donde se convirtió en contador de historias, que escribirlas se convirtió en su tabla de salvación.

Yo creo que, a muchos, con la música nos pasa igual.

Convertir en propias ciertas canciones nos han evitado mucho psicoanalista.

 

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