El mejor lugar donde escuchar música es en el coche. La frase no es mía, es de @santi.miquel. Una noche sonó el teléfono en la White House: “Bajad a la puerta de casa”. Nos subimos a su coche y, dando vueltas, escuchamos la primera mezcla de aquel disco de Groovettes donde grabé unas palmas pero no me hizo famoso.
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Últimamente somos como una parodia de “Paseando a Mrs. Daisy”. Por el camino solemos hablar de música. Él asegura que “El viaje de Copperpot” y “La ley innata” son los mejores discos de la historia. Yo le sigo la corriente. Todo para que le dé una nueva oportunidad a ‪Love of Lesbian‬ y, sobre todo, para que no me haga rabiar con aquello que ‪Quique González‬ y Manu Jabois son la misma persona.
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Mi despacho es la casa del pueblo. Una alumna me ha contado que se está leyendo “Instrumental” de ‪James Rhodes‬. Voluntariamente. Por placer. Porque sí. Yo no soy pianista. Ni inglés. Ni abusaron de mi. Pero, en cierta manera, la música también me salvó del psicoanalista. Y de muchos accidentes.
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30.000 km al año en la carretera dan para mucho.