12S

Anoche, en uno de los habituales micro-debates vía Twitter, reflexionaba que, por mucho, que nos impresionen la visión de reportajes e imágenes del 11S, no nos acercaremos ni remótamente a lo que debieron sentir en primera persona los neoyorquinos. Vale, lo vivimos en directo por la televisión, pero un horror de tal magnitud dudo que sea extrapolable.

No hará ni tres meses que estuvimos allí, mi Santa and me, en la Zona Cero, ante un valla y decenas de gruas. No sentíimos. Era como una visita de obra. En cambio, a una manzana, en la pequeña St. Paul’s Chapel, la iglesia del 11S, donde iban a descansar y rezar los bomberos, sí se nos pusieron los pelos de punta. Pero, aun así, no creo que sintieramos ni una infinésima parte del dolor que sufrieron los implicados.

Aunque, un día después, en este 12S, sí creo que el resto, los que lo vivimos por la televisión, sí que hemos sufrido sus consecuencias. De refilón claro, como una bala perdida que nos roza el día después. Bueno, a mi, al menos, sí que me cambió algo dentro por los ataques al WTC.

En el viaje a New York (quince días después de la muerte de Bin Laden), no estuve del todo tranquilo hasta que el avión aterrizó. Peor aun, en Manises, escuchamos en megafonía, a punto de embarcar, como llamaban a un ciudadano con nombre árabe para que se personase en algún sitio.

Lo teníamos al lado. Lo miré marcharse de reojo. Lo busque disimuladamente en el avión. Me había entrado miedo.

Ahí está el drama de los atentados, de las guerras, de la violencia: que nos vuelve asustadizos, desconfiados… y ruínes.

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