Loctite

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Tengo una chaqueta por estrenar. Una Harrington. Es muy brit. Muy mod. Dice mi Santa que la lleva con mucho estilo Errejón. También dice que nos parecemos. La recibimos el día antes de empezar el confinamiento. Qué vista. Como el hijo de Berlanga, que inauguró una arrocería en pleno arranque de la crisis sanitaria. Se nos ha quedado todo a medias. Y con banderas falleras. De noche, a escondidas, cuando bajo a tirar la basura, me pregunto quién las quitará. Y cuándo.
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El domingo en el telediario estrenaron una sección delirante: “No pasará hoy”. Los reporteros conectaban más solos que la una en lugares donde debían pasar cosas. Qué guasones. Nos entró la risa tonta en la White House. Al final, la salud es lo que importa, pero tenemos amigos con boda pospuesta, con un traje de paje en una percha, un tío sin mandonguilles de abaetxo y un sobrino emulando procesiones con playmobils. La siguente noticia trataba de los conciertos por Instagram. Y recordé que Wilco actuaba en Valencia en junio. Se me paró la risa de golpe.
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No soy nada supersticioso, pero cuando limpiando el despacho se me resbaló la reina Isabel, antes de ver el desenlace fatal ya pensé “lo que me faltaba”. Oigan, todos tenemos derecho a tener su día pesimista. Cabeza cortada. A la tradición francesa. Sin avisar, la revolución había llegado a la White House y la monarquía abolida. Por suerte, no hay mal que no cure un poco de Loctite.
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Ojalá todo se pudiera arreglar igual de rápido.

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